LE LIVRE DU DESTROYER

Les bougies étaient à peine consumées à l'heure où elle lut enfin la dernière ligne. Dianna posa le parchemin sur la table à côté du bol d'eau froide et du couteau qu'elle avait déjà nettoyé deux fois, puis s'assit un moment, les mains croisées sur les genoux, comme sa grand-mère lui avait appris à s'asseoir quand elle voulait penser clairement et non simplement ressentir.

À travers le mur, la respiration de sa sœur avait changé. Plus tôt dans la nuit, c'était le bruit humide et laborieux de quelqu'un luttant contre la marée de la fièvre — chaque expiration une petite reddition, chaque inspiration une récupération. Maintenant, c'était plus superficiel, plus rapide. Le guérisseur venu à midi n'était pas revenu. Il n'y avait rien de plus, avait-il dit, avec la froideur prudente d'un homme qui avait déjà livré cette nouvelle, que la médecine pouvait faire. La peste divine était entrée dans sa phase finale. Il était désolé. Il était vraiment désolé, ce qui rendait les choses encore pires.