LA BALLADE DE L'HÉRITIER JASAD

Le feu alchimique s'éteignit à minuit, et la nuit où le monde de Sylvia prit fin commença dans le silence.

On lui avait interdit d'accéder à la plus haute plateforme de l'observatoire après son septième anniversaire, lorsqu'une crise d'excitation à propos d'une comète en visite avait envoyé une gerbe de flammes bleues sur la pendure de soie préférée de sa grand-mère et l'avait brûlée au point de ne plus être réparée. Mais ce soir était la Fête des Premières Étoiles, et sa mère était occupée par les formalités de la cour, et Amara, sa servante, avait développé une aveuglement commode face à la nature exacte des mouvements de Sylvia dans les heures suivant la sonnerie des cloches du palais.

Depuis la couronne de l'observatoire, elle pouvait voir toute la capitale Jasadi s'étendre sous elle comme un cadeau : les tours de cristal du quartier des érudits attrapant les dernières torches du festival dans leurs facettes, projetant des fractales d'ambre et s'élevant sur les avenues bondées. La place centrale était remplie de son peuple—des milliers d'entre eux—debout, paumes levées, libérant de petites fleurs de feu bleu héréditaire dans le ciel dans l'offrande traditionnelle des Premières Étoiles. D'ici, on aurait dit que toute la ville respirait de la lumière. Comme si elle était vivante d'une manière que rien de construit en pierre et ambition n'aurait le droit d'être.