À travers le mur, la respiration de sa sœur avait changé. Plus tôt dans la nuit, c'était le bruit humide et laborieux de quelqu'un luttant contre la marée de la fièvre — chaque expiration une petite reddition, chaque inspiration une récupération. Maintenant, c'était plus superficiel, plus rapide. Le guérisseur venu à midi n'était pas revenu. Il n'y avait rien de plus, avait-il dit, avec la froideur prudente d'un homme qui avait déjà livré cette nouvelle, que la médecine pouvait faire. La peste divine était entrée dans sa phase finale. Il était désolé. Il était vraiment désolé, ce qui rendait les choses encore pires.