About this ebook
Victoria stond in het midden van de krater op een ochtend die nog niet had besloten of het grijs of goud zou zijn. Het vulkanische glas onder haar blote voeten was koud, zoals altijd voor zonsopgang, zoals het elke dageraad was geweest dat ze hier drie jaar op rij was geweest. De puimsteen strekte zich in alle richtingen van haar uit, bleek en poreus en vreemd zacht van textuur voor iets geboren uit een ramp. Tussen de stenen reikten de kleine vuurwerende planten die alleen in de krater van Idhun groeiden met hun smalle bladeren omhoog naar een lucht die hen niets bood dan door as getinte lucht en af en toe regen. Ze groeiden toch. Victoria had dat altijd het vermelden waard gevonden.
Ze was in het donker aangekomen, twee uur voor het eerste licht, navigeerde de rand van de krater op haar geheugen en op het vage thermische gevoel dat nog steeds door het runenlitteken werkte — dat was de afdruk van het rijk op haar niet in geslaagd te maken. Ze kon warmteverschillen voelen, kon de vulkanische adem lezen die in dunne kolommen uit de diepere scheuren opsteeg, kon zich oriënteren op warmte zelfs in absolute duisternis. Het was geen transformatie. Het was geen vuur. Maar het was iets, en ze had geleerd niet minachtend te zijn voor wat er overbleef als er zoveel was weggenomen.
