El hilo de Yggdrasil: Iona, entre dos mundos
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Noruega, 874 d. C. En un tiempo en que el poder se disputa entre reyes, jarls y clanes, las alianzas pueden decidir el destino de un pueblo y la venganza puede heredarse como una deuda de sangre. Eirik Halvorsson, conocido como el Lobo, ha jurado vengar la muerte de sus padres. Para acercarse a su enemigo, el rey Harald Hårfagre, está dispuesto a casarse con su hija y convertir ese matrimonio en el primer movimiento de una guerra largamente esperada.
A muchos siglos de distancia, en la moderna Edimburgo, Iona Fraser ha aprendido a confiar más en su vocación que en el amor. Es una pediatra brillante, entregada a sus pequeños pacientes, pero su vida sentimental ha sido una sucesión de decepciones. Cuando descubre que espera un hijo, su futuro parece abrirse ante ella al mismo tiempo que una relación que creía terminada amenaza con volver a encerrarla en una vida que ya no desea.
Entonces aparece una anciana que parece conocer secretos que no pertenecen a este mundo.
Un huso dorado, una piedra cubierta de runas y una antigua leyenda bastan para que Iona despierte en Noruega, en el año 874, frente a un hombre que cree estar recibiendo a la prometida que le han enviado.
Eirik no tarda en descubrir que aquella mujer no se parece a ninguna de las princesas que ha conocido. Iona no es dócil, no acepta órdenes y no está dispuesta a convertirse en una pieza más de una alianza política. Pero tampoco puede ignorar su talento para sanar.
Pero Iona lleva consigo un secreto: espera un hijo de su mundo. Cuando las nornas vuelvan a poner el destino en sus manos, deberá elegir entre la seguridad de su época y la vida junto al hombre que ama. Porque una madre puede atravesar incluso el tiempo por su hijo, pero el amor verdadero exige libertad para elegir.
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About the author
Hay historias que nacen de una pregunta.
Otras nacen de una imagen, de una antigua leyenda, de un paisaje que parece guardar memoria o de una creencia que ha sobrevivido al tiempo porque, de alguna manera, todavía habla de nosotros.
El hilo de Yggdrasil nació de esa clase de preguntas.
De la idea de que quizá el tiempo no sea una línea, sino un tejido. De que los mundos que imaginamos separados puedan estar unidos por raíces que no vemos, por caminos que solo se abren cuando estamos preparados para recorrerlos y por hilos que, aun tensándose hasta casi romperse, encuentran la manera de volver a encontrarse.
La mitología nórdica siempre me ha fascinado por su manera de mirar el destino.
Las nornas tejen, pero no viven nuestras vidas por nosotros. Los dioses conocen fuerzas que escapan a la comprensión humana, pero también ellos están sometidos a aquello que debe suceder. Y entre lo que está escrito y lo que todavía puede cambiar existe un espacio pequeño, pero inmenso: la elección.
Quizá ahí reside una de las ideas más hermosas de estas antiguas historias.
No podemos decidir todo lo que nos sucede.
No elegimos de dónde venimos, qué pérdidas encontraremos, qué heridas nos acompañarán ni qué caminos se cerrarán delante de nosotros. Pero siempre queda la posibilidad de decidir qué hacemos con aquello que nos ha sido dado.
El destino puede tender un hilo.
Nosotros decidimos qué hacemos con él.
Yggdrasil representa, para mí, algo más que el árbol que sostiene los mundos. Es una imagen de la existencia misma: raíces hundidas en lo que fuimos, ramas extendiéndose hacia lo que todavía no conocemos y caminos que se cruzan entre mundos, tiempos y posibilidades.
Todo está conectado.
El nacimiento y la muerte.
La pérdida y el comienzo.
El miedo y el valor.
La memoria y el olvido.
La soledad y el encuentro.
Quizá por eso las antiguas culturas miraban tanto hacia la naturaleza. El invierno no era únicamente frío: también era espera. El mar no era solamente distancia: era camino. El fuego no era solo calor: era refugio, memoria y comunidad.
Y el hilo no era solamente hilo.
Era continuidad.
Era vínculo.
Era aquello que permanece cuando todo lo demás parece cambiar.
También hay en esta historia una reflexión sobre la libertad.
Durante mucho tiempo hemos confundido algunas formas de amor con la necesidad de retener, proteger con la necesidad de controlar y permanecer juntos con la obligación de pertenecer al otro.
Pero amar de verdad quizá sea algo mucho más difícil.
Es confiar.
Es escuchar.
Es aceptar que la persona que amamos tiene un camino propio.
Es comprender que cuidar no significa decidir por el otro.
Y que la libertad no es lo contrario del amor, sino una de sus formas más profundas.
