O PACTO DO REI DA IRA

Essa foi a primeira coisa que Vivian notou sobre a travessia — não a altura das ondas, não o frio que havia se infiltrado sob seu manto de lã apesar das proteções rúnicas de calor que ela havia pressionado no tecido naquela manhã, mas a qualidade da tempestade em si. Tinha intenção. De pé na proa da nave de passagem alugada enquanto cortava o estreito costeiro negro, ela observava os relâmpagos viajando pela crista do penhasco em frente a eles e entendia que o Palácio da Ira não estava apenas suportando o clima. Estava recebendo.

Ela sabia que o palácio existia há anos. Ele aparecia em briefings diplomáticos e avaliações de ameaças com tanta frequência que sua silhueta — mármore negro, torres irregulares, a longa ala sudeste estendendo-se sobre a beira do penhasco sobre fundações que ela sempre considerou estruturalmente desaconselhável — se tornasse tão familiar quanto uma velha ferida. Ela estudou desenhos arquitetônicos. Ela leu as avaliações de inteligência que os contatos do pai forneciam, quando esses ainda faziam avaliações que valiam a pena ler. Ela havia formado, ao longo de três semanas de preparação intensiva entre o acordo de casamento e essa travessia, uma compreensão completa e calibrada do que estava se aproximando.

O exterior do palácio estava salpicado dele — filigrana em padrões rúnicos trabalhados em cada superfície do mármore negro, de modo que, quando o relâmpago atravessava a face do penhasco, pegava esses padrões e os percorria, queimando de torre em torre por caminhos deliberados demais para ser coincidência. Ela assistiu isso acontecer três vezes antes de entender que estava assistindo a magia ativa. As proteções rúnicas não eram meramente decorativas. Eles bebiam a tempestade, absorvendo sua violência elétrica e redistribuindo-a pela estrutura do palácio como se o próprio prédio respirasse. Ela arquivou essas informações cuidadosamente e continuou observando.