O ALQUIMISTA DA CIDADELA DE PRATA

O anexo do jardim anexado à ala leste do complexo palácio da Cidadela de Prata era tecnicamente um espaço de trabalho — um laboratório botânico da antiga escola, equipado com mesas de exame com tampo de vidro e longas fileiras de potes de espécimes dispostos por gênero em prateleiras que iam do chão de mármore ao teto arqueado. Era chamado de anexo em vez de laboratório porque os botânicos da corte haviam feito lobby por trinta anos para que sua disciplina fosse retirada da categoria científica e colocada mais próxima da estética, e eles tiveram sucesso parcial: a parede leste da sala era inteiramente de vidro, com vista para os jardins formais abaixo, e em tardes claras a luz entrava pelos potes de espasmes e lançava sombras verdes, âmbar e vermelho profundo sobre o branco chão de pedra. Era assim que a luz do final do verão ficava na tarde em que Isolda Vance, de nove anos, filha do botânico chefe do palácio, sentou-se pela primeira vez em uma mesa de trabalho de um garoto que não conhecia e decidiu, em aproximadamente trinta segundos, que iria dizer a ele que ele estava errado.

O nome do garoto era Kenneth. Ela só saberia o sobrenome dele por mais duas semanas. Ele tinha dez anos, algo que ele já mencionara uma vez e que ela já havia classificado na categoria de dados irrelevantes, porque idade, nesse contexto, não significava nada — ela vinha ao anexo do jardim desde os cinco anos e conseguia identificar quarenta e sete espécies de plantas com flores apenas pela estrutura das raízes, e ele era novo, e ele olhava para a flor da noite de Selvanica na mesa de exame entre eles como se nunca tivesse visto uma antes, o que provavelmente não tinha visto. A flor noturna de Selvanica era o atual sujeito de pesquisa de seu pai. Também estava fazendo algo que não deveria acontecer em um laboratório botânico iluminado à tarde: estava florescendo. Às duas da tarde, sob luz solar direta e intensa, sem umidade ambiente e sem causa aparente. Já fazia isso há três dias.

'Não é fotossensível', disse Kenneth, para ninguém em particular. Ele tinha um bloco aberto ao lado e um lápis na mão, e estava escrevendo algo, embora Isolda não conseguisse ver o quê do seu ângulo. 'A maioria das espécies noturnas regula seus ciclos pela detecção de luz nas pétalas — supressão durante períodos de alta lux. Mas este não está suprimido.' Ele olhou para cima e a encontrou encarando-o. Ele não parecia envergonhado. 'Você sabe de que espécie é?'O anexo do jardim anexado à ala leste do complexo palácio da Cidadela de Prata era tecnicamente um espaço de trabalho — um laboratório botânico da antiga escola, equipado com mesas de exame com tampo de vidro e longas fileiras de potes de espécimes dispostos por gênero em prateleiras que iam do chão de mármore ao teto arqueado. Era chamado de anexo em vez de laboratório porque os botânicos da corte haviam feito lobby por trinta anos para que sua disciplina fosse retirada da categoria científica e colocada mais próxima da estética, e eles tiveram sucesso parcial: a parede leste da sala era inteiramente de vidro, com vista para os jardins formais abaixo, e em tardes claras a luz entrava pelos potes de espasmes e lançava sombras verdes, âmbar e vermelho profundo sobre o branco chão de pedra. Era assim que a luz do final do verão ficava na tarde em que Isolda Vance, de nove anos, filha do botânico chefe do palácio, sentou-se pela primeira vez em uma mesa de trabalho de um garoto que não conhecia e decidiu, em aproximadamente trinta segundos, que iria dizer a ele que ele estava errado.

O nome do garoto era Kenneth. Ela só saberia o sobrenome dele por mais duas semanas. Ele tinha dez anos, algo que ele já mencionara uma vez e que ela já havia classificado na categoria de dados irrelevantes, porque idade, nesse contexto, não significava nada — ela vinha ao anexo do jardim desde os cinco anos e conseguia identificar quarenta e sete espécies de plantas com flores apenas pela estrutura das raízes, e ele era novo, e ele olhava para a flor da noite de Selvanica na mesa de exame entre eles como se nunca tivesse visto uma antes, o que provavelmente não tinha visto. A flor noturna de Selvanica era o atual sujeito de pesquisa de seu pai. Também estava fazendo algo que não deveria acontecer em um laboratório botânico iluminado à tarde: estava florescendo. Às duas da tarde, sob luz solar direta e intensa, sem umidade ambiente e sem causa aparente. Já fazia isso há três dias.

'Não é fotossensível', disse Kenneth, para ninguém em particular. Ele tinha um bloco aberto ao lado e um lápis na mão, e estava escrevendo algo, embora Isolda não conseguisse ver o quê do seu ângulo. 'A maioria das espécies noturnas regula seus ciclos pela detecção de luz nas pétalas — supressão durante períodos de alta lux. Mas este não está suprimido.' Ele olhou para cima e a encontrou encarando-o. Ele não parecia envergonhado. 'Você sabe de que espécie é?'