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Ela sabia que o palácio existia há anos. Ele aparecia em briefings diplomáticos e avaliações de ameaças com tanta frequência que sua silhueta — mármore negro, torres irregulares, a longa ala sudeste estendendo-se sobre a beira do penhasco sobre fundações que ela sempre considerou estruturalmente desaconselhável — se tornasse tão familiar quanto uma velha ferida. Ela estudou desenhos arquitetônicos. Ela leu as avaliações de inteligência que os contatos do pai forneciam, quando esses ainda faziam avaliações que valiam a pena ler. Ela havia formado, ao longo de três semanas de preparação intensiva entre o acordo de casamento e essa travessia, uma compreensão completa e calibrada do que estava se aproximando.
O exterior do palácio estava salpicado dele — filigrana em padrões rúnicos trabalhados em cada superfície do mármore negro, de modo que, quando o relâmpago atravessava a face do penhasco, pegava esses padrões e os percorria, queimando de torre em torre por caminhos deliberados demais para ser coincidência. Ela assistiu isso acontecer três vezes antes de entender que estava assistindo a magia ativa. As proteções rúnicas não eram meramente decorativas. Eles bebiam a tempestade, absorvendo sua violência elétrica e redistribuindo-a pela estrutura do palácio como se o próprio prédio respirasse. Ela arquivou essas informações cuidadosamente e continuou observando.
