IL LIBRO DEL CACCIATORPEDINIERE

Le candele si erano consumate all'ora in cui finalmente lesse l'ultima riga. Dianna posò la pergamena sul tavolo accanto alla ciotola di acqua fredda e al coltello che aveva già pulito due volte e si sedette per un momento con le mani intrecciate in grembo, come le aveva insegnato la nonna a sedersi quando voleva pensare chiaramente e non solo sentire.

Attraverso il muro, il respiro di sua sorella era cambiato. Prima quella notte era stato il suono umido e affannoso di qualcuno che lottava contro l'ondata della febbre — ogni espirazione una piccola resa, ogni respiro una recuperazione. Ora era più superficiale, più veloce. Il guaritore che era arrivato a mezzogiorno non era tornato. Non c'era altro che la medicina potesse fare con la cautela vuotezza di un uomo che aveva già dato questa notizia in passato. La peste divina era entrata nella sua fase finale. Era dispiaciuto. Era sinceramente dispiaciuto, il che peggiorava la situazione.