EL TORNEO DEL ECLIPSE DE SANGRE

Angels Var

M. Muñoz

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Cien años antes del eclipse que lo cambiaría todo, una mujer se encontraba sola en el círculo sagrado de sal de la arena y contemplaba cómo salía la luna de sangre.Se llamaba Isadora de los Nox Sanguine y era la última esperanza de un linaje que ya había empezado a pudrirse desde dentro. Había superado seis pruebas en otros tantos días, y la prueba de ello residía en su cuerpo: su antebrazo izquierdo envuelto en un vendaje manchado de negro, dos costillas fracturadas por el aplastante abrazo de un guardián de piedra, y ese dolor sordo y hueco detrás de los ojos, fruto de demasiadas horas de magia de las sombras y de la falta de sangre para reponer la que había gastado. Había sobrevivido al Laberinto de los Suspiros, a la Caza de la Llama Viviente, a la Prueba de los Espejos, al Cruce Nocturno, a la Apuesta de Sangre y a la ronda final de combate. Había sobrevivido a todas ellas de la misma manera: siendo más despiadada que cualquiera que se cruzara en su camino. Se le daba bien la crueldad. Había dedicado treinta años a convertirla en un arte refinado.La arena estaba ahora en silencio. Las paredes de obsidiana aún palpitaban con la luz carmesí del eclipse de sangre, cuyos últimos destellos se filtraban a través de la piedra volcánica en finos trazos arteriales, como si la propia roca hubiera sido herida. Los soles gemelos salían por fin, de un dorado pálido más allá de la niebla de sangre, y las diez mil localidades de la arena estaban vacías de espectadores. El torneo había terminado. Solo quedaba el ajuste de cuentas final. Y la chica.Era humana. Tenía catorce años, o algo así; medio muerta de hambre y temblando, escondida en el extremo más alejado de la arena, detrás de la base desmoronada de un pilar de sal donde llevaba tres días refugiada. No había sido una competidora. Había sido una sirvienta en las criptas de los competidores, asignada a los aposentos de Isadora mientras durara el torneo: llevando agua, limpiando cenizas, manteniendo la cabeza gacha, como alguien que entendía que mantener la cabeza a salvo era una estrategia de supervivencia en esta corte. Se llamaba Mira. Isadora se lo había enterado al tercer día porque se lo había preguntado, algo que ya entonces reconoció como una debilidad. No tenía intención alguna de fijarse en la niña. Ese había sido el primer error.La diosa de la muerte se materializó en el centro del círculo de sal tal y como siempre lo hacía: sin dramatismo, sin previo aviso, entre un latido y el siguiente. Era alta y fría, y lucía un rostro que no era del todo un rostro: unos rasgos que se desplazaban ligeramente cada vez que Isadora intentaba fijarlos con la mirada, como si la diosa existiera en el límite de la percepción más que dentro de ella. Su voz, cuando hablaba, resonaba en la cavidad torácica más que en los oídos. —Isadora de los Nox Sanguine —dijo la diosa—. Has luchado bien. Has sobrevivido. Ahora te ofrezco el premio.Isadora había pasado doce años estudiando la historia del torneo. Sabía cuál sería el premio. El favor divino: el derecho a nombrar una cosa que hubieras cambiado en el mundo y que se cambiara. Había dedicado esos doce años a elaborar una petición lo suficientemente precisa como para que ninguna crueldad interpretativa pudiera distorsionarla. Abrió la boca para pronunciarla. «Antes de que preguntes», dijo la diosa —y algo en su voz ralentizó la sala hasta convertirla en ámbar, en tiempo detenido— «primero debes elegir una cosa».La joven Mira emitió un suave sonido desde el borde de la arena. Isadora lo oyó con la agudeza sobrenatural propia de su linaje: un pequeño sonido humano, de esos que emite alguien demasiado asustado para permanecer completamente en silencio. «La regla más antigua del torneo», dijo la diosa, «es anterior a tu linaje. Se estableció porque los campeones no se forjan solo por la supervivencia, sino por lo que eligen preservar cuando tienen el poder de preservar nada más que a sí mismos. Detrás de ti hay una vida que hay que salvar. Ante ti está la petición que has preparado durante doce años. Puedes quedarte con una».Isadora miró a Mira. La niña le devolvió la mirada con unos enormes ojos oscuros —aterrorizados y, de alguna manera, aún confiados, como si el terror y la confianza no fueran contradicciones, sino que simplemente hubieran crecido codo con codo en aquel mismo cuerpecito y hubieran aprendido a coexistir—. Se aferraba con ambas manos al pilar de sal desmoronado. Tenía los nudillos blancos.Isadora dudó. La vacilación duró solo tres segundos. Se había dicho a sí misma, en la fría arquitectura de su planificación, que la vacilación no era una virtud, sino un síntoma de valores sin resolver, y que ella había definido sus valores con claridad: el linaje ante todo, siempre. Tres segundos.La diosa rompió el silencio que las rodeaba. «Veo tu respuesta. No en lo que has elegido, sino en lo que te ha costado tres segundos de una vida que no vacila».Isadora comenzó a hablar —su petición preparada, palabra por palabra, con una forma que le resultaba familiar en la garganta tras mil ensayos—. La diosa levantó una mano. La magia de las sombras en la sangre de Isadora se volvió contra ella.Comenzó como un frío —más profundo que el frío volcánico de las cámaras inferiores de la arena, más profundo que el escalofrío de las sombras que siempre había llevado consigo como herencia—. Luego, el frío se convirtió en algo estructural, algo que se abría paso a través de los canales de su magia como si los sustituyera por algo más oscuro. Sintió cómo se adentraba en su linaje, hacia atrás y hacia adelante al mismo tiempo: la arquitectura generacional de lo que llevaba consigo, de lo que transmitiría. La voz de la diosa no era cruel. Esa era la peor parte. Era simplemente absoluta. «Hasta que un heredero de los Nox ofrezca lo que este no pudo —una vida valorada por encima del poder—, la oscuridad os devorará a todos».La magia de las sombras irrumpió a través de la piel de Isadora como una herida desgarrada desde dentro: sangraba hacia fuera en finos ríos oscuros a lo largo de sus brazos, su garganta y sus sienes, acumulándose a sus pies en una mancha que se extendía, absorbiendo la luz sagrada del círculo de sal sin devolver nada a cambio. Podía sentir cómo quería expandirse. Podía sentir cómo la contenía —por los pelos, en el límite absoluto de su control—.A sus espaldas, oyó a Mira empezar a llorar —muy en voz baja, como alguien demasiado asustado para contenerse—. Isadora, con la oscuridad derramándose de sus manos, miró a la niña durante un largo segundo. Luego dijo, muy en voz baja, entre dientes: «Corre, Mira. Usa la puerta norte. Lleva abierta desde que terminó el juicio». La niña echó a correr.La diosa lo observó todo sin mostrar expresión alguna. Luego desapareció, entre un latido y el siguiente, dejando a Isadora sola en la luz roja pulsante de las paredes de obsidiana, con la sombra sangrando de su piel y la plena conciencia de lo que no había logrado hacer cerniéndose sobre ella como ceniza volcánica: lenta y minuciosamente, cubriéndolo todo.El castigo era estructural más que espectacular. La oscuridad que se desangraba a través de la piel era la manifestación más dramática, e incluso eso se fue controlando con el tiempo, contenido dentro de las prácticas específicas que los Nox Sanguine desarrollaron a lo largo de las siguientes generaciones para convivir con algo que quería devorarlos. El linaje no se extinguió. Se redujo. Cada generación era más pequeña, más aislada; el poder era mayor y la capacidad de compartirlo con nadie se veía mermada por la arquitectura particular de la maldición: la oscuridad se amplificaba con la conexión en lugar de ser suprimida por ella, de modo que los herederos de los Nox Sanguine se veían dotados de una capacidad única para desplegar magia de las sombras a una escala sin parangón en las cortes vampíricas y, al mismo tiempo, de una incapacidad única para tener a nadie cerca mientras lo hacían.Liam ya sabía todo esto antes de tener la edad suficiente para comprenderlo. Le habían contado la historia siete veces. La séptima vez se la contó a sí mismo, de pie en la oscuridad de la cripta ancestral a los veinte años, leyendo el relato de primera mano escrito con la letra apretada de Isadora en papel de ceniza volcánica. Lo leyó tres veces. Entonces comprendió algo que las seis veces anteriores no le habían transmitido: no era que Isadora hubiera tomado la decisión equivocada. Era que había llegado a la encrucijada sin haber desarrollado en su interior la capacidad de tomar el camino correcto. La elección era imposible, no porque la respuesta correcta no estuviera clara, sino porque había pasado treinta años construyendo un yo que no podía dar esa respuesta, y tres segundos no eran tiempo suficiente para convertirse en otra persona.Lo comprendió, de pie en la cámara acorazada, porque reconoció la arquitectura desde dentro. Llevaba veinte años construyendo el mismo yo: el Señor de las Sombras, el Destructor del Mundo, el heredero al que no se podía tocar porque el contacto conducía a la pérdida y la pérdida era inadmisible. Se le había dado muy bien. Cada año lo hacía mejor.La maldición que corría por su sangre palpitaba débilmente al reconocer sus pensamientos, como siempre hacía: una marea oscura, que subía y bajaba al compás de su estado emocional, que exigía un control constante, una vigilancia constante, ese tipo de esfuerzo interior sostenido que dejaba muy poco espacio para cualquier otra cosa. Cerró la cámara acorazada. Volvió a ocuparse de controlar la oscuridad. No volvió a pensar en la historia hasta ciento tres años después, hasta el momento en que miró al otro lado de la sala de inscripción de un torneo y se encontró con una mujer mortal que lo observaba con la mirada tranquila y evaluadora de alguien que ya lo había catalogado todo sobre él y había decidido que no merecía la pena temerle. Fue entonces cuando comprendió, con esa claridad particular que solo tienen las personas que han esta

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