A DONZELA DO TEMPLO DAS CINZAS

O túnel de manutenção cheirava a enxofre e argamassa velha, uma garganta estreita de pedra que corria sob o Templo dos Ascendidos como um segredo que o edifício guardava de si mesmo. Cassian pagou consideravelmente mais do que podia se dar ao luxo de saber que o túnel existia. Ele pagou em moedas ao criado que a mencionou primeiro, em horas de investigação cuidadosa para mapear seu comprimento, e em três costelas machucadas pelo guarda que teve que evitar no caminho. Ele considerava dinheiro e dor bem aproveitados.

Não era assim que a Sacerdotisa chamava. Na linguagem formal do templo — a língua litúrgica melódica que ele fora obrigado a estudar quando criança da Dinastia das Sombras, antes de suas opiniões sobre a guerra do pai o tornarem inconvenientemente excedente para as necessidades — chamava-se Ascensão. O sagrado culminar. O presente da donzela dado livremente. Um retorno à luz divina. Cassian havia crescido em uma dinastia construída sobre a gestão precisa das percepções dos outros sobre a realidade, então reconhecia a arquitetura da frase. Tinha a estrutura limpa e sustentadora de uma mentira útil.

A Câmara da Ascensão era maior do que ele imaginava, e mais bonita, e essa beleza era, de alguma forma, a coisa mais nauseante dela. As paredes eram de obsidiana — vidro vulcânico moído e polido até refletir em espelhos escuros, de modo que cada chama de vela existia uma dúzia de vezes, multiplicada em uma constelação de ouro contra preto. O piso era incrustado de calcário branco esculpido com padrões devocionais que se enrolavam das bordas da sala até um estrado central, como se a própria sala estivesse ajoelhada. O efeito foi de profunda e ordenada reverência. Cassian esteve em salas do trono com um design menos cuidadoso.