Ronja llegó arriba: la clase de recepción, el edredón de plumas, el cuero suave. Ahora le toca educar a ella: a la número treinta y siete, una jueza que sigue objetando incluso cuando su boca ya no puede decir nada. De noche, en la oficina de la Señora Solveig, Ronja lee el cuestionario escrito a mano de la nueva, tinta azul, letra recta, y encuentra en él un nombre que en esta isla no debe existir: Ilka. La condición de Solveig es breve: lo que Ronja le ponga, lo lleva ella misma. Cada lección se le devuelve por la noche, frente a los ojos de la nueva.
Entre corsé, correa y reglas estrictas, Ronja reconoce su propia resistencia en cada una de las de la jueza. Un instante de compasión frente al aparador de vidrio, detrás del cual su amiga Freya lleva semanas esperando, altera el orden de Solveig. El décimo día, Ronja convierte la vieja biblioteca en una sala de juicio y lee en voz alta las propias frases de Ilka como acusación, hasta que solo queda una pregunta: quién espera aquí de verdad el veredicto. A la mañana siguiente, sobre el edredón de Ronja hay un cojín para arrodillarse, una barra separadora y una placa de vidrio.
Parte 5 de la serie femdom oscura: guiar, reflejar, entregarse, y el precio de la compasión. Para lectoras y lectores adultos, +18.
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LEE UN FRAGMENTO: «¿Qué no quiere vivir de ninguna manera?», decía, impreso, y debajo, en aquella mano azul y erguida: «Que se rían de mí.» (...) «¿Qué desea sin haberlo dicho nunca?» La letra no se hacía ahí más pequeña ni más chueca. «Que alguien me juzgue sin tener compasión de mí. Y tener que aceptar la sentencia.» (...) «Diez días», dijo. «Y para que no creas que arriba es más fácil: lo que le pongas a ella, lo llevas tú. Cada golpe que le des se te devuelve en la noche, delante de sus ojos.» Soltó el anillo. «Si dice la palabra, no perdiste nada. Es su derecho, y el barco sale a la mañana siguiente. Habrás perdido si se queda y el décimo día no lo quiere.»