Enquanto o Meio-Dia e o Sul colhem e pisam a pés de homem os cachos
rúbidos e opados, no lagar aonde o mosto ferve, como num mistério
dionisíaco, ao Norte, pelas encostas do Douro, sobranceiras ao rio, já
se não oferece como outrora o espetáculo da verdura hilariando em vários
tons esmeraldinos, e os esquisitos recortes das parras, dando a ilusão
de pequenas faianças de esmalte maravilhoso.
Toda essa cultura
panorâmica da vinha, deitada aos ombros de montes risonhamente
acidentados; toda essa cultura expirou, súbito ferida nas exuberâncias
da seiva: e em cada inverno as tristes populaças pedem esmola,
lastimando a saudade dos dias fartos!
Enquanto o Meio-Dia e o Sul colhem e pisam a pés de homem os cachos
rúbidos e opados, no lagar aonde o mosto ferve, como num mistério
dionisíaco, ao Norte, pelas encostas do Douro, sobranceiras ao rio, já
se não oferece como outrora o espetáculo da verdura hilariando em vários
tons esmeraldino...