Bululú

Hay poemas que nacen en las redacciones, entre las noticias de última hora; otros, envueltos por la calidez del hogar. Algunos hablan de lo que supone migrar; varios de la severidad de la Historia. La mayoría no hacen diferencia entre la experiencia personal y la colectiva.

En Bululú, Jaime Santirso —corresponsal en China y testigo de grandes sucesos del siglo xxi— ofrece poesía sin barreras: cotidiana, certera, social. Con el mismo ímpetu de sus crónicas desde Wuhan, dando cuenta del primer confinamiento del mundo ante una pandemia, Santirso escribe aquí sobre su madre, sus abuelos, sus viajes, los vínculos, la distancia y el recuerdo, su país. Cada poema es una delicada estampa, que hace de Bululú un acto de resistencia: una poesía que observa, escucha y deleita.

«Una lectura muy, muy hermosa que reconforta el alma viajera» [Alejandro Palomas].

«Santirso, reportero y poeta, conoce tanto el fragor del mundo —las calles de Wuhan, las protestas de Hong Kong, el pulso de China— como la quietud doméstica de la encimera, el somier o la tetera. Sólo quien se atreve a mirar la vida de frente y sin pestañear alcanza la entereza necesaria para narrar lo extraordinario en voz baja. ¡ Bululú! Un solo actor levanta un tumulto coral, la madre que cose las rodilleras del niño, el padre que barre la cocina y el poeta que calla, y en esa teatralidad, que es ética y no mero ornato, se cifra el libro: la vida como juego serio en que se mezclan risas y responsos, comedia y duelo. [...] No es que la vida sea juego de forma literal; es que pensada como juego se vuelve más fértil que bajo otros disfraces. El juego da sentido por sí mismo. ¿Y qué ansía ante todo la persona sino el sentido? Bululú se llama así porque en su centro late esa convicción: que la poesía es un juego serio, un escenario donde un solo actor interpreta a todos con voces distintas. Este poemario es para buenos jugadores, aquellos que saben que vivir es jugar y que jugar, a fin de cuentas, es la forma más honda de estar vivos. [...] Reúnanse la sabiduría cordial de Ángel González y la claridad de Brines, la ironía de Szymborska y la anchura de Miłosz, convocados todos ellos en la sobremesa del espíritu, y acaso nos acerquemos a su trabazón íntima» [del Prólogo, Jorge Freire].